Cheguei cedo para trabalhar. Faz alguns meses que comecei neste emprego, e até que não é dos piores. Carga horária de seis horas diárias. Duas folgas semanais. A mesma coisa sempre. O que muda são as pessoas e seus problemas. Abro, examino, fecho. O pior é o cheiro. Todos fedem, mas já me acostumei. As mulheres estão aparecendo mais. Elas tendiam a fugir de mim. Agora não. Faço o que quero e a última palavra é a minha. Lembrei dos noturnos de Chopin, do whisky sem gelo, de Bukowski. Mas estava ali. Apenas de corpo presente. Eu e os instrumentos necessários para o trabalho. Um corpo inerte como aqueles que se encontram sobres as macas. Todos temos defeitos.

Meus talentos e conhecimentos não são muito práticos, mas me viro. Estatura mediana, branco, olhos azuis, cabelos negros, sem barba. E sem família. De uma forma ou de outra tenho que trabalhar. No começo era tímido. Agora já perdi até o nojo. É só limpar bem o local. Todas as minhas representações são situações reais. E o vício é o principal responsável por isso. Depois que se experimenta, é difícil sair. Aumenta a sensibilidade e deste modo desejo o que não é desejado por muitos. O ponto de partida é a chegada. E espero mais uma. Helena. Esse nome tem história na literatura.

Batem à porta. Ela chegara. Quem a trouxe é pessoa de confiança. Perguntei se gostaria de participar do trabalho. Respondeu que não, pegou o dinheiro e foi embora. Fui em direção dela. Deitada de lado, a cabeça sobre o braço esquerdo. A perna direita dobrada sobre a outra. O outro braço para fora da maca. Mulher nova. Ainda quente. Parece me esperar. E sem odores. Mesmo assim, acendi um incenso e um cigarro. Expressão séria, seios fartos, coxas grossas e lábios à espera de beijo. Beijo com aroma de bebida. Vestido verde, meia calça preta e calcinha da mesma cor.

Em vez de atingir diretamente o centro de seu corpo ou algum recanto mais profundo, deito-a com barriga para cima, os braços atrás da cabeça servindo de apoio, pernas esticadas sobre a maca e fumaça de cigarro em meu olho. De uma forma ou de outra, todas as que passaram por aqui, estavam envolvidas num misto de culto ao sexo e à beleza. E pelo menos não fingem os orgasmos. Pele suave, juvenil. Obcecado por esta idéia, quando o desejo toma conta de cada poro e pelo do corpo, apago o cigarro e viro-a de bruços, uma mão sobre a outra, a cabeça apoiada nelas, pernas esticadas.

Hora da autópsia. Quem deseja tem sempre razão, porque atende a um apelo natural. Algo inflamou em mim, sem tabus sem medos e dúvidas. Antes de trabalhar aqui eu nunca havia feito nada além de...de.....bem, não vem ao caso. Tenho que me concentrar aqui. Com movimentos contínuos, vou sentindo seu corpo, descobrindo sua sexualidade, mãos a vasculhar orifícios apertados. Que homem dotado de órgãos vigorosos, não deseja molestar o corpo alheio? Até que ponto, se há algo de absurdo no mundo, um homem pode controlar seus desejos? Levanto seu vestido, o botão da abertura, a carne macia, pequenas delicadezas que me atraem. O golpe será dado. Uma única vez. Meus excessos são refinamentos de minha baixeza. Leviano e brutal empurro até o fundo. Sobre seu corpo vou alternando os movimentos. Não tive como conter o gozo. Uma pausa para um cigarro e para calibrar o instrumento. Ainda não acabei a autópsia.

Abro a carta, vem de outra cidade. Diz que ele virá hoje é o que está escrito. E eu nem sabia que ele ainda existia. Também nem me preparei. Agora me escreve, me instiga. Pede que eu o espere. Não posso, tenho as crianças, a casa, meu marido. Queria que ele estivesse em casa. Romilda serve o almoço. Olho de novo a carta. A mesa posta. E eu nem sabia que ele ainda existia. Espero que agora não haja nenhum mal entendido. Será que mudou? Era tão lindo, tão estiloso e tão revoltado. Ele usava umas botas pretas de couro, dessas tipo caubói e jaqueta do mesmo material. Somos diferentes. Ele sempre fugiu das responsabilidades. Nem parece que temos o mesmo sangue. Devo deixar de lado o que passou? A campainha. Deve ser ele. Abro a porta, ele entra, me olha e eu leio a verdade, e esta me dói, no ventre. É uma dor de ter feito o que não desejava, ou sim. Tentei não pensar em nada, mas em tudo pensei. Ainda bem que conheci meu esposo.

Porém, a comida sobre a mesa é só espera. Romilda nos olha e aguarda uma resposta. Minha? Não sei. Talvez até dele próprio. Ela que o conhece desde pequeno. Olho para ele, não falo coisa com coisa. Tenho razões de sobra para não me sentir segura. Droga. Sei o que devo fazer. Digo para que ele sente à mesa, que não se acanhe, comida caseira, preparada há pouco. Romilda me olha, desvio o olhar. Ele senta ao meu lado e sente-se em casa. A sua ex- casa. Ele me olha como se não entendesse. Levanto da mesa e ele também. Peço a ela para buscar as crianças na escola. Vou até a sala e ele me segue, escuto o barulho das botas pelo corredor. Digo para sente no sofá, o que recusa, prefere ficar em pé. Eu também fico. Pergunta pelas crianças, uma em especial, falo que vão bem. Pergunta por meu marido, respondo que está bem, que virá para o almoço e pergunto:

- O que quer?

- Quero relembrar. Vou embora amanhã.

- Não temos o que relembrar.

- É mesmo? O segredo do passado faz parte do presente.

- Só se for do teu presente. As crianças têm um bom pai.

- Pena que não tenham uma boa mãe.

- Tu nunca quis saber dele. E eu nem sabia que tu ainda existia.

- Ainda existo. E uma parte de mim sempre vai estar contigo.

Ele vem para cima de mim e me agarra pelo pescoço. Vi raiva nos seus olhos. Tento me soltar, não consigo. Ele me bate no rosto e caio no sofá. As crianças vão chegar daqui a pouco, penso. Vão me ver assim. Devia ter contado a verdade antes, agora é tarde. Bem, menos mal que é só uma delas, pior se fosse as três. Não esqueci os erros cometidos. E para todos os efeitos, ele é o errado. Ele fala algumas coisas que não entendo e me bate de novo. Desta vez sangro.

- Tu não presta mesmo.

- Isso não é novidade.

- Achei que tinha mudado.

- E mudei. Antes eu não batia em mulher.

Me agarra pelo braço e me puxa do sofá. Bate outra vez. Rasga minha blusa e arranca o sutiã. Tento sair, mas quase quebra meu braço. Agarra meu cabelo e levanta minha saia. Cuspo na cara dele, uma mistura de saliva e sangue. Bate de novo e sinto desfalecer. Caio no chão, iluminada pelo sol que entra pela janela. Sem forças para reagir, ele me invade como das outras vezes. Minutos depois ele sai de cima de mim, satisfeito da sua vontade incestuosa. Ainda no chão, vejo o sol iluminar um par de botas fugindo.

As crianças vão chegar daqui a pouco.

            Presenciei um acontecimento que não tenho como não relatá-lo agora. Encontrei uma pessoa na praça ontem. Parecia comigo. Fico bem de cabelos grisalhos. A sua aparência é a de uma pessoa doente. Não me viu passar e eu fingi que não o vi. Mesmo assim escutei as palavras que dizia. Coisas insensatas e desconexas, como essas: cumprir o que não foi ainda relatado aos homens de bem, tudo vai parar de repente, mas não sei quando e nem como, apenas sei sabendo, as ruas estão infectadas por pessoas infectadas. Levava uma sacola na mão, e continuei a vê-lo de uma distancia segura. Algo não ia bem. Pensei em pedir ajuda a uma mulher que passava naquele momento, mas não. A miséria parece não sensibilizar algumas pessoas, - eu também? - que se consideram seres privilegiados. Tolos. De quem é a culpa?

            Não sei quanto tempo fiquei observando. Encostado numa árvore, via sem ser visto. Poucas pessoas passavam pelo local. Destas, uma ou outra reparava nele, ria e continuavam andando. Como se a loucura e o sofrimento fossem motivo de riso. Falava alto. Voz que há tempos eu não ouvia. Gesticulava muito. Andava para lá e para cá, parava e continuava a andar. Depois de um tempo sentou em um toco de árvore, largou a sacola e imóvel ficou olhando para cima com os braços abertos. Braços que antes eram fortes e seguros. Braços que balançavam um sonho. Agora, estava de costas para mim, numa distancia que era possível ouvi-lo. Já havia anoitecido, mas não era tarde. Mesmo assim eu não podia demorar.

            Levantou-se, ele voltou a falar coisas sem sentido. Quando deixar de chover, vai limpar o tempo e vai aclarar o céu. Apanhar o sereno da madrugada é estar úmido de dia, ao relento, o chuvisco vem em gotas. Eu escutava tudo aquilo que ele falava, ali, em pé, a metros de distancia. Parou como se escutasse algo. Não queria que ele me descobrisse atrás daquela árvore. Na satisfação do desconforto, o meu castigo vem num mar de rosas e minha consolação e dependência é sujeitar-me a tudo. Terminou de falar isso e sentou-se outra vez. E eu ainda sem nada entender aquilo tudo. Olhei o relógio. Mais um pouco e perco a noite. Ou não. Vai saber. Ainda sentado, esfregava as mãos e se balançava para frente e para trás.

Afirmo na minha contrariedade, que certifico a minha recusa de maneira simples, enfática e definitiva. Minha exatidão está no erro, no legítimo disparate da incapacidade de conhecer o dilema incerto e seguro da vida em sociedade.

Em pé pela última vez despiu-se e retirou da sacola a garrafa contendo gasolina, despejou-a sobre seu corpo, virou-se para mim e ateou fogo nele próprio. Eu quis correr em sua direção, mas continuei imóvel, quis gritar, mais calei.

Quisera eu naquele momento ter riscado o fósforo.

Angelo nasceu numa tarde chuvosa de verão. Daí seu nome. Coisa da mãe, falecida quando ele ainda era criança. Ela dizia: A chuva é o choro dos anjos. Era um rapaz diferente do que é hoje. Mais tímido, de gestos sutis, voz pausada e passo incerto. Ainda na infância, deitava na grama e olhava as nuvens formando desenhos no céu. Ele não acreditava em anjos. Desde cedo conviveu com a realidade da vida e com o barulho ocasionado pelos tiros no bairro onde morava. Quando completou dezoito anos, ganhou uma arma de seu pai. Dizia que homem sempre devia andar armado. Morava com dois primos mais velhos, a madrasta e o pai. Estes viviam de pequenos trabalhos. Tão pequenos que não apareciam mais. Os outros, cada um por si. Angelo não gostava deles. Nem de onde morava.

No tempo em que trabalhava, preferia não voltar para casa após o expediente. Estava mais seguro na rua do que em casa. Acabava a noite sempre em algum bordel. Era um rapaz diferente do que é hoje. Sem bigode nem cavanhaque, mais pálido que branco. Os cabelos compridos não passam de recordação. Mesmo com 35 anos, já tinha rugas. Ia vivendo a sua rotina, sem nada de bom para acrescentar à sua vida. Era um escaldante domingo de verão quando Angelo conheceu Agnelo numa casa de prostituição.

Ficaram amigos. A relação estabelecida entre eles era de confiança e respeito. Começaram a andar mais tempo juntos. Já havia um bom entendimento entre os dois. Parece até que já se conheciam. Há semelhança entre eles. Até no jeito de falar. Fisicamente não, mas na maneira de pensar e no modo de agir sim. Um sabia o que queria, o outro não.

Angelo falava muito de seu novo amigo para os colegas do trabalho. Dizia que algum dia eles iriam conhecê-lo. Em casa também, mas não lhe davam atenção. Conhecer o Agnelo modificou sua vida. Começou a fazer coisas que não fazia antes. Descuidou da aparência, começou a fumar e a realizar pequenos delitos. E Tudo por influência do amigo. Tudo corria bem, até o dia em que Angelo adoeceu. Largou o emprego. Vez ou outra perdia a razão. Mas ainda mantinha a habilidade no manuseio da arma.

Sem saber qual o rumo a seguir, perambulava pelos caminhos de sua existência, sem encontrar algo de concreto. Uma impressionante mescla de alegria e tristeza era notada em seu semblante. Quando não conseguia o que queria, chorava como uma criança que havia perdido o brinquedo que mais gostava.

Via em Agnelo um exemplo a ser seguido. Talvez estivesse enxergando o que só ele via, através de um pensamento que foi buscar na sua infância. Afastava-se de todos os que dele se aproximavam. Só o amigo lhe fazia bem. Uma vez Angelo falou: entre a vida e a morte existe uma linha muito fina, semelhante a um fio de navalha. Ele queria trilhar seu próprio caminho, mas a estrada era de chão batido e cheia de pedras, e no momento estava descalço.

Passou a ter pensamentos tão ruins e confusos que poderiam ficar guardados para sempre no cofre do silêncio. Agnelo já havia feito a cabeça de seu novo amigo. Dizia ele: A nossa amizade faz parte do nosso presente e o seu futuro sou eu. Um depende do outro. Foram se acostumando com a idéia de que deveriam partir.

Sem consultar Agnelo, quis desfazer a amizade. Não queria partir, mas em seu último lance, perdeu.

            Foi para casa e descarregou o revólver.